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"BIOGRAFIA" |
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"Hermilo Grave" |
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Faleceu a 17/02/2024 |
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 Hermilo
Rogério Caldeira Grave,
usa o nome literário “Hermilo Grave”, nascido em Lisboa, a 19
de Fevereiro de 1933, de pais alentejanos abastados, que perderam
devido à má gestão do património, revelou-se como poeta a sério aos
16 anos de idade. Em 1957 deixou o emprego de profissional de
seguros e partiu para o Brasil, onde casou e constituiu família. Aí
exerceu as mais variadas profissões, sendo a última delegado de
propaganda médica. Em 1971, retornou a Portugal, onde ficou pouco
tempo e até ao dia em que se confrontou com a polícia do regime
caetanista, que lhe deixou marcas no corpo e na alma. Imediatamente,
despediu-se do emprego de caixeiro-viajante e partiu para França com
a família, tendo trabalhado aí, quase sempre, como operário
metalúrgico e até ser reformado. Em Julho de 2010 regressa
definitivamente a Portugal.
Está ligado ao “Mensageiro da Poesia”
e “Confrades da Poesia” – Amora / Portugal
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| BIBLIOGRAFIA: “Quase Poesia” | |
| Montanha Chorona Com voz timbrada e aspecto feliz, Diz á sua filhinha a jovem mamã: - “Ouve, Mailys, Se fizer sol, amanhã, Vamos fazer um piquenique, Num lugar chique, No meio de uma mata Muito bonita. Logo pela manhã, Temos de ir embora. Tu sabes? È onde há uma cascata…” Responde a pequenita: - “Eu sei, mamã. É onde a montanha chora!”* Hermilo Grave Sol Maravilhoso O riso da minha neta É um sol pequeno, Mas, quando, porém, sua luz irradia, Minha alma fica repleta D’ um frémito ameno, D’ uma sensação de encanto, Quase de euforia! Desse sol pequenino, Que eu adoro tanto, Tão puro e cristalino, Divino, angelical, P’ra mim, o maior pendor E fazer-me esquecer Tanto mal, Tantos sofrimentos, E levar-me a crer, Por breves momentos Que o mundo é melhor! Hermilo Grave | Politicões: Praga Infernal Apesar de velho E gasto o processo, Inda há quem venda Gato por Coelho, Com grande sucesso; Quem somente aprenda As coisas do avesso E fique encantado, Ao ser enganado! Mas também abunda Quem caia à primeira E não à segunda E não à terceira; Quem tenha perdido Suas ilusões E bem aprendido, Em poucas lições, A não confiar No lindo falar Desses aldrabões! Hermilo Grave Poesia é Magia Quando na mente do poeta A poesia acontece, Logo, como uma seta, Na sua mão, aparece Lindo buquê de flores, Das mais variadas cores, E do qual, brandamente, transparece Música e harmonia! Por isso, eu digo aqui, a poesia É, sobretudo, um ato de magia, E o bom poeta, seja ele qual for, É, sem favor, Um exímio, um grande prestidigitador! Hermilo Grave |
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"CONFRADES DA POESIA" |
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www.confradesdapoesia.pt |
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